Текст песне : Henri Tachan. A Bobino. Les Habitudes.

"Mange ta soupe! Mouche ton nez! Sors les mains de tes poches!
Retire ton beret! Dis bonjour a la dame!
On se saigne aux quatres veines, on f'ra jamais rien de toi!
A la rentree : interne! Les "peres" vont te dresser!
A ton age, moi j'savais: j'voulais etre amiral!
Touche pas a ton zizi, tu vas devenir sourd!
Au service militaire, tu s'ras un homme, mon fils!"

Les habitudes,
Pas celles qu'on nous impose,
Celles qu'on a,
Mes habitudes:
Mes petites fleurs sechees a la s'maine la s'maine,
Ma goulee de "Gitane", mon pot de beaujolais,
Ma roulotte-revolte garee en double-file,
Mes aboiements-chansons parmi vos muselieres,
Ton visage-peniche ancre a l'oreiller,
Et mon radeau de nuit sur l'Ocean-Musique
Entre Ludwig le diable et l'angelot Mozart...

Les habitudes,

"Monsieur le president, Monseigneur, Maitre, docteur,
Apres vous, j'n'en f'rai rien, mes hommages a madame,
Sal'e bougnoule, tu te tires ou j'appelle les cognes?
Il avait les ch'veux longs, monsieur le commissaire!
Le sexe, le sexe nous envahit: autres temps, autres moeurs!
La tele est en greve: leur faudrait un'e bonn'e guerre!"

Les habitudes,
Pas celles qu'on nous impose,
Celles qu'on a,
Mes habitudes:
Mes petites fleurs sechees a la s'maine la s'maine,
Mes heures d'inertie dans le cocon du Temps,
Mes minutes hurlantes d'immense provocateur,
Mes nougats barbotes a vos foires d'empoigne,
Mes langoustines bleues dans vos paniers a crabes,
Et mon radeau de nuit sur l'Ocean-Musique,
Entre Schumann le fou et le Viennois Schubert!

Les habitudes,

Le Mariage, la Photo de Famille, l'Heritage:
Le Prestige de l'Uniforme, l'arrogance des p'tits chefs,
Le Francais demerdard, le tierce de mes deux,
La deesse Bagnole, "votre argent m'interesse!"
Le phallus arrogant et le vagin coupable,
Le pape toujours en cloque qui prie mais assassine
Les milliers d'enfants-nains d'Amerique Latine!

Les habitudes,
Pas celles qu'on nous impose,
Celles qu'on a,
Mes habitudes:
Mes petites fleurs sechees a la s'maine la s'maine,
Mes mois de trente jeudis, mes trefles a huit feuilles,
La Mort-chauve-souris bien clouee a ma porte,
L'assurance que j'ai de n'etre sur de rien,
Le Prix Nobel de la Paix donne aux assassins,
Les myosotis mouilles de tes yeux, Frederic,
Et cet homme opiniatre, desespere, qui donne
Aux enfants oublies un peu de "Terre des Hommes"...
Les habitudes,
Pas celles qu'on nous impose,

Celles qu'on aura!